de säger att drömmar löper friskt
i denna slöa stad
men mina dör vid min säng varje morgon
de haltar och faller
över mina svettiga avtryck på golvet
alla här har en fot i graven
jag lutar mig mot staven
och satsar allt jag har
på travets tröttaste krake

"hur långt ska du?"

"- det beror på vart du ska"

"jag stannade bara för lite bensin
jag ska österut
om du betalar åker jag åt ditt håll
var ska du?"

"dit min drömmar kan gå med kryckor"

och där jag kan sätta upp fötterna på det minst vingliga bordet
och ta en billig öl
för denna stad är bara en stad som inte ens finns på kartor
en stad som inte borde kallas för en stad
en skithåla
vissa nätter, dunkar mitt hjärta så hårt
att jag inte fattar varför det inte exploderar

byt inte min radiostation
täck inte mina ögon
jag vill räkna träden vi åker förbi
jag vill minnas allt det dåliga
innan jag får det bra
borra ett hål i mitt huvud
jag vill hoppa och dansa
ge mig vodka
jag har ändrat mig
jag vill glömma
allt

hjulen spinner
röken viner
en skadad maskin
och en hand fylld med trasiga pengar
en haltande dröm
om att komma bort
solen piskar i huvudet
emot ögonen.
om man lutar sig för mycket till höger
öppnar sig dörren
tillräckligt
för att...
om man vill...